Une impasse, une nuit d'hiver, froide, lointaine, antipathique, presque apathique. Le vent charrie les flocons de neige qui, erratiques, se déposent lentement sur le sol. Dans la plupart des demeures, les lumières sont éteintes. Seules quelques télévisions restent visibles à travers les fenêtres, bleues lueurs tremblantes.

L'enfant marche vers le bout de l'impasse, vers la seule maison où une lumière est allumée, comme un phare sur la mer noire. L'enfant traine des pieds. Il s'arrête un instant et regarde, avec appréhension, la maison qui se dresse devant lui. Il ne veut pas rentrer. Mais le froid est mordant. Il n'a pas le choix.

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Anatole est pas là. J'attends qu'il revienne.

Il m'énerve Anatole, à chaque fois, que je commence à parler, il s'enfuit. Il s'en fout de ce que je peux bien lui dire, même si pour moi c'est important. Je lui fais tellement confiance ! Mais je crois qu'il s'en rend même pas compte. C'est un ingrat Anatole.

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La cloche de la fin du monde a sonné sept fois. Toutes les civilisations sont détruites. Cette fin du monde, c'est celle de la fin de l'Homme, de son concept du monde, du monde modelé par sa main.

Il ne reste que des ruines. Des immenses étendues de ruines partout sur la surface du globe. Les villes ont l'aspect du chaos des bombardements. Immeubles écroulés, toits éventrés, champs de ferraille et de pierre.

Quelques survivants tout au plus errent au milieu des décombres. Ils sont presque sous-vivants : au seuil de la mort.

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